"ESPEJOS" UNA HISTORIA CASI UNIVERSAL

EDUARDO GALEANO: "Todo depende de la mirada. Para una lombriz un plato de espagueti es una orgía. Hay muchas historias, ninguna es la única".

De niño le contaron en clase que Núñez de Balboa había sido "el primero" que, desde Panamá, vio a la vez los océanos Atlántico y Pacífico. Galeano levantó la mano: "¿Los indios que vivían allí eran ciegos?". Lo echaron de clase.....

Artículo publicado en El País por Javier Rodríguez Marcos

LAS PALABRAS SALEN A LA CALLE

HAY Festival de Segovia: Los escritores reúnen a 20.000 seguidores en el encuentro literario segoviano

EL PESO DEL TIEMPO

EL PESO DEL TIEMPO. Por Joan Ollé en El Periódico

ERA UNA NOCHE SIN LUNA...

Era una noche sin luna. Por Ian Gibson en El País

NO ES UN CUENTO

BODA Y MUERTE EN UN DÍA. Por Natalia Junquera en El País

A VECES ESTÁS TÚ Y A MÍ ME VALE

A VECES ESTÁS TÚ Y A MÍ ME VALE

Escrito por Angelusa en su blog "Cuaderno de poemas"

A veces tus silencios, tus poesías,

me hablan tan alto de tus cosas

que me dicen lo que callas con la voz

y me cuentan lo que escondes tras tu piel.

A veces las palabras que no existen

las inventas con un trazo azul marino,

y llegan hasta mí desde tu alma

percibiendo el matiz en cada letra.

A veces estás tú, y a mi me vale,

porque quiero imaginarte sonriendo.

Porque quiero sonreírte imaginando

que recibes este abrazo

que te mando

escondido

entre

las

líneas

del

poema.

TRISTEZA

Escrito por Angelusa en su blog Cuaderno de poemas

La tristeza es un hueco en el pecho por el que no fluye la sangre; una oquedad sin vida, una gruta desalmada, un dolor que nace en la respiración y se vuelve gris y huele a silencio.

Es un verso perdido en medio de un temporal, sin rima ni sonoridad, sin a penas palabras, sin tinta, sin nada; un poema maldito que no se puede recitar.

Es un pozo de lodo, y en el fondo enterrados cadáveres de peces de colores, espectros andrajosos y famélicos, desvaídos y sucios, que no dejan de evocar una sensación que ya no existe… Aquella belleza que fue dejándome un surco en el alma por el que en este atardecer se me cuelan, hiriéndome, rescoldos de melancolía.

EL MISMO POEMA

De Felipe Sérvulo en su blog "Inventario de silencios"

Llegará otro aliento,
la voz enronquecida
y el tiempo que mueve
y mata la tarde. Llegará
otro silencio
como carne viva.
Y entonces, ya no estarás.

O estarás lejos.

Porque había otro camino
y otro recuerdo.

Como el mismo río
que siempre pasa
y otra calle.
El mismo poema
que ronda, que se repite.

Y te hace eterna.

LOS TENACES E INOPORTUNOS HUÉSPEDES

LOS TENACES E INOPORTUNOS HUÉSPEDES

Felipe Sérvulo. De su blog "Así me lo contaron"

Ocurre que un día te apercibes que las palabras, los recuerdos, los atardeceres o el color de unos ojos, no se borran. Perduran más allá del mero encuentro y se adhieren a ti como esos tatuajes tan de moda, los cuales debes llevar a donde quiera que vayas.Pero a diferencia de los tatuajes, esos eventos, esas sensaciones, esas luces... se absorben por la epidermis, traspasan los músculos, los huesos y se alojan en el tuétano, en los sesos; con la particularidad de que no han pedido permiso para invadir tanta intimidad. Ruidosos y desvergonzados, rebrotan en los lugares más inoportunos, al principio con cierta timidez para, poco a poco, hacerse molestos e insistentes hasta que consiguen irritarte.Entonces, le abres la puerta para que se vayan por donde vinieron, pero fracasas tantas veces como lo intentas. Los huéspedes, los tenaces e inoportunos huéspedes, permanecen a tu pesar, descubriendo un buen día, con cierto estupor, que son parte inseparable de ti, como tu pelo, tus años, o tus ojos.En esta situación te preguntas qué puedes hacer para que no invadan la totalidad del recinto. Se impone cierta cordura y llegas a un pacto: ellos no se harán muy insistentes y agobiantes y, en contrapartida, tú serás el que los muestre al mundo exterior, el que los presente a los familiares más queridos, a los amigos más íntimos... y más adelante, si perdura el trato, les presentarás a conocidos y compañeros de trabajo. Incluso, a gente desconocida, pues te has dado cuenta que esa relación tiene, al menos, algo bueno: te hace más audaz y con la excusa de darlos a conocer, te topas con personas que nunca hubieras pensado contactar con ellas.

Personas, en general, bondadosas, que se hacen amigos tuyos y un buen día te confiesan que ellos también tienen ese problema anidando en su interior, pero pasado el tiempo, - es un consuelo - se han acostumbrado a convivir con él y, en algunos casos, sólo en algunos casos, han llegado a ser felices.A menudo, estas gentes te hablan, a su vez, de otras personas con el mismo problema y te informan que son conocidos por la sociedad con el nombre de poetas te hablan de que existe otro espécimen parecido: los escribidores de versos, pero a diferencia de los poetas, estos nunca llegan a amar a los huéspedes, a lo más los exhiben rodeados de ropajes hueros y académicos, hasta ridiculizarlos.Cuando oyes estas cosas se hace la luz y acabas entendiéndolo todo: ¡era la poesía!, el origen de la turbación.Así, todo tiene ahora sentido: las sierras que iluminan, las acuarelas de nácar, la música de las verbenas, los veranos antiguos, el olor a rastrojo y matalahúga, los azules, la soledad, la retama, los vidrios encendidos, el alféizar preñado de geranios, los vencejos libres venciendo al viento, la luz fugacísima de la mañana, los vacíos, la sencilla geometría de las flores, los surcos del rostro, la penumbra...Y el millón de historias, de la infinita ciudad.

LAS TROYANAS

'Las troyanas' de Mario Gas. Por Ian Gibson en El Periódico

• La obra de Eurípides provoca rechazo por la brutalidad humana: es teatro del bueno, teatro necesario